19.12.16

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La période avait été dure, le dernier jour fut pire. Crise d’angoisse à midi, Apocalypse Now à quatre heure et demie.  Rangement puis goûter de noël, je suis rentrée chez moi en pleurant. Trop.

Qu’importe, je suis en vacances. Le soir même, je me suis octroyée royalement une larmichette de whisky pour fêter ça.

Dès le lendemain, on était entassés à sept autour d’une table bancale et de petits fours aux œufs de lump. Serrés entre ma mère et mon fils, mon ego malmené et mon corps en friche allaient tous les deux beaucoup mieux.

On s’est promené ensuite dans un fantomatique marché de Noël envahi par la brume, Joseph arpentait la ville de ses petites jambes en pérorant de manière incompréhensible, on s’était payé un verre de vin chaud pour deux, on était bien. En rentrant, on a fait semblant de piloter le métro, j’étais gelée dans ma petite veste mais j’ai ri comme jamais.

Dimanche, marché de Noël à nouveau. Moi d’habitude si critique envers notre piteuse capitale départementale, j’ai été assez charmée par l’ambiance : quelques stands sans grand intérêt mais de la musique partout sur la place ( une mini fanfare rock très drôle, un piano suspendu, un autre sur roulettes, le concert de la Maîtrise retransmis à l’extérieur de la cathédrale), des jeux en libre accès, une carriole tirée par un postier breton qui a enthousiasmé Joseph, des balades contées… Intérieurement, je jubilais.

Je suis debout depuis 8h30 et impossible de dire ce qui a été le plus agréable : Joseph et son tracteur, le café chaud, mon chat qui ronronne, la pelote pas trop loin, le temps d’écrire un peu, le bruit du pinceau de l’Archi, nous trois en pyjama, le radiateur contre mes jambes, Boussole de Mathias Enard à finir et la promesse d’une tartiflette si tout le monde est bien sage. Après quelques années de disette, une certaine idée de Noël est de retour.

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